惊鸿渡：摄政王的掌心娇沈清音燕北归小说完结推荐_热门小说阅读惊鸿渡：摄政王的掌心娇沈清音燕北归

林清音被两个婆子架着，从后院一路穿过走廊，穿过大厅，最后被送进一间小屋。

说是小屋，其实比柴房和黑屋好太多了。好到她进门的那一刻，竟然有点不敢进去，怕是在做梦，怕一进去梦就醒了。

有窗户。

木头的窗框，糊着白纸，纸有些发黄，但完整无缺，不像柴房那扇破窗，纸都烂了，风一吹就哗啦啦响。窗户开着一道缝，有风透进来，带着外面的气息——青草的味道，泥土的味道，还有不知从哪里飘来的淡淡的脂粉香。阳光从那道缝里挤进来，在地上投下一道光影，亮得刺眼，亮得让人想哭。那光影是斜的，长长的，从门口一直延伸到床脚，像一条金色的路。

有床。

不是柴堆，是真正的床。硬板床，但铺着褥子。褥子是蓝布的，洗得发白，但干干净净，厚厚实实，用手一按，软软的，弹弹的。枕头是荞麦皮的，鼓鼓囊囊，躺上去会有沙沙的响声，像秋天的落叶。她有多久没躺过真正的床了？穿越过来这些天，不是在柴房就是在黑屋，不是躺在柴堆上就是躺在泥地上。那些地方硬得硌骨头，冷得刺骨头，每一次翻身都疼得龇牙咧嘴。

有桌椅。

一张小方桌，两条长凳。桌子是旧的，桌面磨得发亮，还有几道深深的划痕，像是被什么东西刻上去的。但擦得很干净，一点灰尘都没有，能照见人影。桌上摆着一盆清水，旁边搭着一条干净的帕子。帕子是粗布的，但白得发亮，一看就是刚洗过的，还带着皂角的淡淡香味。

还有墙角那个衣柜。柜门关着，不知道里面有什么，但光看那柜子的样子——实木的，漆成暗红色，铜把手擦得锃亮，亮得能照见人影——就知道比柴房强一百倍。那柜子静静地立在那里，像在等着主人来打开。

两个婆子把她放在床上，转身走了。走得很快，像完成了什么任务，头也不回。

门没锁。

林清音靠在床头，大口喘气。

从后院到这儿，短短一段路，她走得像跑了十里地。不是路远，是这具身体太弱了。十二天的小黑屋，一天一碗水，把她折腾得只剩一口气。那些天里，她像一盏快熬干的油灯，火苗越来越小，随时可能熄灭。现在虽然出来了，但身体还是那具身体，亏空还是那些亏空，不是一下子能补回来的。每一块肌肉都在叫唤，每一根骨头都在抗议，每一个细胞都在喊着要休息。

但活着。

活着就好。

她缓了一会儿，慢慢抬起头，打量这间屋子。

阳光从窗户缝里透进来，在地上投下一道光影。那光影是斜的，长长的，亮亮的，从门口一直延伸到床脚。她盯着那道光看了很久。眼睛酸得流泪，涩得发疼，但还是舍不得移开。那道光像有生命一样，在地上缓缓移动，一寸一寸地挪，从门口挪到床脚，从床脚挪到墙根。

十二天了。

十二天没见过光，没感受过温暖，没看见过任何明亮的东西。在那间小黑屋里，只有黑暗，永恒的、密不透风的黑暗，像一床浸了水的厚棉被，把人从头到脚裹在里面，压得喘不过气来。那种黑暗是有重量的，压得人胸口发闷，压得人想喊都喊不出来。

现在，终于又看见光了。

她慢慢伸出手，让那道光落在手心里。

阳光照在手上，暖洋洋的。那股暖意从皮肤透进去，透到肉里，透到骨头里，透到心里。她看着自己的手在那道光里变得透明，看着那些青筋和疤痕被光照亮，看着那些污垢和血迹在光里无所遁形。眼眶突然就湿了。

不是难过，是别的什么。是感动，是庆幸，是“我还活着”的确认。是经历了十二天黑暗之后，终于又看见光的那种复杂情绪。

她躺了一会儿，等力气恢复一点，才慢慢撑着身体下床。

脚踩在地上，凉的。地面是青砖铺的，不像小黑屋那样是泥土地。青砖很凉，但干净，没有那股尿骚味，没有那股发霉的臭味。每一块青砖都铺得整整齐齐，缝隙里填着白灰，踩上去稳稳的。

她一步一步挪到桌边。

每一步都疼。腿上的伤口还在疼，每走一步都像有人在用刀子剜。肋骨还在疼，每呼吸一下都像有人在骨头缝里搅。全身的骨头都像散了架，随时可能支撑不住。但她咬着牙，一步一步，终于挪到了。

桌上那盆水，清澈见底。

她看着那盆水，愣了好一会儿。在小黑屋里，她喝的水都是半碗脏水，上面漂着灰尘，漂着草屑，还有一股怪味，像从阴沟里舀上来的。现在，这一盆清水就摆在她面前，干净得能看见盆底青花的纹路，能看见自己的倒影。

她伸出手，指尖碰了碰水面。

凉的。

那股凉意从指尖传上来，激得她浑身一哆嗦，鸡皮疙瘩起了一层。但她没有缩手，反而把整只手都伸了进去。

水漫过手背，漫过手腕，漫过那些青紫的淤痕，漫过那些结痂的伤口。凉意包围着她，舒服得她差点叫出声来。那种感觉，像有人在给她干涸的身体里注入生命，像久旱的土地终于等来了雨。

她捧起水，洗了把脸。

水顺着脸颊流下来，流过眉骨的伤口，有点疼，但更多的是舒服。那些干涸的皮肤，那些裂开的口子，那些结了痂的地方，被水浸润着，一点一点舒展开来。她用指腹轻轻揉搓，把那些积了十几天的污垢一点一点洗掉。

她又洗了洗手，洗了洗胳膊。

看着那些污垢一点一点被洗掉，露出下面青紫的皮肤——那些淤痕，那些伤疤，那些新旧交叠的印记。有的淤痕已经发黄，快要好了，像褪色的水墨画；有的还是紫黑的，一碰就疼，像刚被人打过。有的伤疤是新的，还带着血痂，硬硬的，摸上去像树皮；有的是旧的，已经长成了白色的细线，细细的，长长的，像蚯蚓爬过的痕迹。

她洗了很久，把能洗到的地方都洗了一遍。每洗一下，都感觉自己在一点一点变干净，一点一点变回一个人，而不是一只被关在黑暗里的动物。那些污垢被洗掉的时候，好像连那些黑暗的记忆也被洗掉了一点。

洗完了，她用帕子擦干脸，对着盆里的倒影看了很久。

那是一张陌生的脸。

瘦。

太瘦了。颧骨高高凸起，像两座小山。下巴尖得能戳人，像刀子削出来的。脸上几乎没有肉，只有一层皮贴在骨头上，皮下的骨头一根一根清晰可见。皮肤粗糙，毛孔粗大，还有好几道结痂的伤口——眉骨那道最长，从眉骨一直划到太阳穴，像一条蜈蚣趴在脸上；额头上还有几道小的，是那天被打时留下的，细细的，短短的。

但眉眼确实好看。

眼睛大大的，眼窝微微凹陷，像两汪清泉。睫毛又长又密，像两把小扇子，一眨一眨的。鼻子挺秀，鼻梁高高的，鼻翼小巧，像用刀雕刻出来的。嘴唇虽然干裂，但轮廓很好，唇形分明，有棱有角，像两片花瓣。

原主阿蘅，确实长得好看。

周妈妈没看走眼。

她对着那张脸看了很久，轻轻说：“阿蘅，咱们好好活着。”

声音很轻，轻得像一根羽毛落地。

但她说得很认真，像在许一个承诺，像在对自己发誓。

然后她回到床上，躺下，闭上眼睛。

睡觉。

睡觉是最好的恢复。睡着就不饿了，不渴了，不疼了。睡着就能攒力气，攒够了力气，才能去谈那场谈判，才能去面对接下来的挑战。睡着就能把那些黑暗暂时忘掉，让身体自己去修复，自己去愈合。

她不知道自己睡了多久。

醒来的时候，天已经黑了。

窗户外面黑漆漆的，屋里也黑，但有月光从窗户缝里透进来，朦朦胧胧的，在地上画出一道淡淡的银痕。那银痕细细的，长长的，像一条银色的丝带，铺在地上。

桌上放着东西。

她摸过去一看，是一碗粥，两个馒头，还有一小碟咸菜。粥还是温的，碗底还有热气往上冒，应该是刚送来不久。那热气白白的，袅袅的，在月光里飘散。

她端起碗，慢慢喝。

不敢喝太快，怕胃受不了。十二天没正经吃东西，胃已经萎缩了，功能也退化了。喝快了会吐，会疼，会把好不容易得来的东西全糟蹋了。得像照顾婴儿一样，一点一点地喂。

一口粥，嚼半天，咽下去，再一口。

粥是小米粥，熬得烂烂的，稠稠的，带着小米特有的香味。那香味淡淡的，暖暖的，像小时候妈妈熬的粥。她一口一口地喝，让那股暖意从嗓子眼慢慢滑下去，滑到胃里，再散到全身。那股暖意所过之处，每一个细胞都在欢呼，都在颤抖。

一碗粥喝了大半个时辰。

馒头也啃了一个。馒头是白面的，暄腾腾的，咬一口，有淡淡的甜味。那甜味在舌尖上化开，像春天的第一缕阳光。她慢慢嚼，让那甜味在嘴里化开，让那面香充满整个口腔。嚼着嚼着，眼眶又湿了。

咸菜是芥菜疙瘩，切得细细的，腌得咸咸的，脆脆的。她夹了一筷子，配着粥吃，觉得这辈子没吃过这么好吃的东西。那咸味正好，不齁不淡，咬在嘴里嘎嘣脆。

吃完，她坐在桌边，看着窗外的月光。

月光很亮，照得窗户纸都泛着白光，像一层薄薄的霜。外面很安静，只有偶尔传来几声狗叫，还有更夫远远的打更声。

“天干物燥——小心火烛——”

那声音远远的，苍凉的，拖得长长的，在寂静的夜里回荡。一下一下，像敲在心上。

三更天了。

明天，要去见周妈妈。

这一仗，必须赢。

——

第二天一早，有人敲门。

“谁？”

“我，阿萝。”门外传来细细的声音，像怕惊着谁似的，“周妈妈让我来带你去见她。”

林清音打开门。

门口站着那个送过粥的姑娘，还是那身淡青色衣裙，洗得发白，但干干净净，叠得整整齐齐。还是那副温顺的模样，低眉顺眼的，像一只随时准备逃走的小兔子，眼睛总是看着地面，不敢抬头看人。

看见林清音，阿萝愣了一下。

她上下打量着林清音，眼神里有惊讶，也有好奇。大概是没想到，昨天还被架着进去的人，今天就自己站出来了，脸色也好了许多，眼睛里也有光了。

“你……你好点了？”她小声问。

“好多了。”林清音点点头，“走吧。”

阿萝带她穿过走廊，下楼，往后面走。

倚红楼白天很安静。姑娘们都在睡觉，昨晚接客累了一夜，现在正是补觉的时候。只有几个粗使婆子在打扫，拿着扫帚簸箕，轻手轻脚地扫地，怕吵醒谁。扫帚在地上划过，发出沙沙的声音，轻轻的，柔柔的。

阿萝一边走一边小声说：“周妈妈住在后院东厢，平时不许人打扰的。她今天专门见你，你……你小心点。”

林清音看了她一眼。

这姑娘，从第一次送粥开始，就对她有一种莫名的善意。虽然那善意很微弱，很小心，随时可能缩回去，但确实是善意。在这吃人的地方，在这人人自危的地方，一丝善意都值得记住，都值得珍惜。

“你叫什么来着？”她问。

“阿萝。”

“阿萝，谢谢你提醒。”

阿萝脸微微一红，低下头，没说话。但那嘴角，好像往上弯了弯，弯出一个极淡极淡的弧度。

后院东厢，一扇雕花木门前，阿萝停下脚步，敲了敲门：“周妈妈，人带来了。”

“进来。”

阿萝推开门，示意林清音进去，自己退到一边。退的时候，她飞快地看了林清音一眼，那眼神里有担忧，有紧张，也有鼓励。

林清音深吸一口气，迈步进门。

屋里比想象中宽敞。

一张八仙桌，几把椅子，靠墙摆着一张罗汉床，床上铺着锦垫。锦垫是绸面的，绣着缠枝莲纹，颜色鲜亮，一朵一朵的莲花缠在一起，活灵活现，一看就是好东西。窗户开着，阳光照进来，整个屋子亮堂堂的，连空气都是暖的。那阳光里还有细细的灰尘在飞舞，飘飘荡荡的。

墙上挂着几幅字画。她不懂字画，但看着那笔墨，那装裱，应该不是便宜货。有一幅画的是牡丹，大朵大朵的，开得正艳；有一幅写的是诗，草书，龙飞凤舞的，她认不全。

桌上摆着茶具，一套青花的，壶和碗配得整整齐齐，白的底，青的花，清清爽爽。还有一盆水仙，开得正好，白的花瓣，黄的花蕊，散发着一股淡淡的清香，清清甜甜的。

周妈妈坐在八仙桌旁，手里端着茶碗，正慢条斯理地喝茶。

今天她穿了一身秋香色的袄裙，料子挺括，绣着暗纹的花样，在阳光下隐隐发光。头发梳得整整齐齐，在脑后挽了个髻，插着一根碧玉簪子，碧绿碧绿的。脸上只薄薄地抹了一层粉，不像之前那样浓妆艳抹，看起来反而和气多了，也年轻多了。

看见林清音进来，她抬了抬眼皮，说：“坐吧。”

林清音在她对面坐下。

周妈妈放下茶碗，打量着她。目光从她脸上扫过，落在她瘦削的肩膀上，又落在那双青筋毕露的手上，最后又回到脸上。那目光像刀子一样，在她身上刮来刮去，要把她看透似的。

“恢复得怎么样？”她问。

“还行。”林清音说。

“还行？”周妈妈笑了，那笑意在脸上漾开，让那张满是横肉的脸看起来没那么可怕了，“十二天小黑屋，一天一碗水，换个人早死了。你不仅活着，还能自己走出来，就这，你说还行？”

林清音没说话。

周妈妈看着她，眼神里带着几分审视，几分好奇，还有几分——只是那么一点点——忌惮。那种忌惮很淡，但林清音看出来了。

“丫头，”她说，声音放低了些，“你到底什么人？”

林清音知道她问的是什么。

一个乡下丫头，从小被打到大，没读过书，没见过世面，没出过村子。怎么可能在被卖了之后，在被毒打之后，在被关了十二天小黑屋之后，还有胆子跟她谈条件？还有脑子想那些“价值论”？还有力气跳什么舞？

这个问题，她想了一夜。

她想过很多种回答。说真话？说自己是穿越来的，来自几百年后？周妈妈会以为她疯了，直接再关回去。说假话？说自己是某个落难的大户小姐？周妈妈会去查，查不到，还是觉得她有问题。

最后，她选了一个最笨也最聪明的回答。

“我也不知道。”她说，眼神很真诚，真诚得像真的不知道，“可能是在柴房里撞到头，撞开窍了吧。”

周妈妈盯着她，看了很久。

那目光像要把她看穿，看看她说的到底是真是假。那目光像探照灯，在她脸上扫来扫去，不放过任何一个细微的表情。

林清音迎着她的目光，没有躲闪。

她说的确实是真话——阿蘅确实撞了头，确实死了，她确实是在那之后来的。只不过，来的不是“开窍”的阿蘅，是另一个世界的林清音。

至于周妈妈信不信，那是周妈妈的事。

周妈妈盯着她看了很久，然后笑了。

那笑，不是冷笑，不是嘲讽，是一种说不清的笑。像是觉得这件事越来越有意思，像是觉得这个丫头越来越有趣，也像是——决定不再追问了。

“撞开窍？”她说，摇了摇头，“行，就当你是撞开窍了。”

她端起茶碗，喝了一口，放下，正色道：

“说说吧，你要怎么让我赚回本钱？”

林清音看着她，没有直接回答。

她知道，现在才是真正的谈判。之前的那些话，只是敲门砖，只是引起周妈妈兴趣的诱饵。真正的筹码，要现在才亮出来。

她想了想，问：

“周妈妈，我问您一句，您这倚红楼，一年能赚多少银子？”

周妈妈愣了一下，脸色微微一变。

“你问这个干什么？”她警惕地看着林清音，眼神里的忌惮又浓了几分，像一只受惊的猫，随时准备炸毛。

“我算算自己能给您赚多少。”林清音说，语气很平静，像是在说一件很普通的事，“心里有个数，才好谈条件。”

周妈妈盯着她，眼神更复杂了。

一个刚从小黑屋出来的丫头，一个差点死在她手里的丫头，一个应该跪地求饶的丫头，现在坐在她对面，问她一年赚多少，说要算算自己能给她赚多少。

这丫头，到底是什么变的？

过了好一会儿，她才说：“你倒是口气不小。”

林清音没说话，只是看着她。

周妈妈沉默了一会儿，终于开口：“一年，撑死了五千两。除去开销，落手里两千多两。”

林清音点了点头。

这个数字，和她预想的差不多。云阳城不是京城，只是个偏远城镇，有钱人有限。倚红楼在云阳城算顶尖，但放到京城，可能连中等都排不上。一年五千两流水，已经是不错的生意了。

“我能给您赚多少？”她问。

周妈妈冷笑一声，那冷笑里带着几分不屑：“你？你一个刚入行的雏儿，就算当头牌，一年撑死一千两。”

“那您二十两买我，一年就能翻五十倍。”林清音说，语气还是那么平静，“这买卖不亏。”

周妈妈被她堵得说不出话，瞪了她一眼。那一眼里，有恼怒，也有意外——没想到这丫头嘴皮子这么利索。

“那也得你先成头牌再说。”她硬邦邦地说。

“所以我跟您要一个月。”林清音说，“一个月后，我让您看看，我能赚多少。”

周妈妈眯起眼睛，目光像刀子一样：“你凭什么？”

林清音站起来，往后退了两步。

这个动作扯动了腿上的伤口，疼得她眼前一黑，那些金星在眼前乱冒，但她咬着牙，忍住了。她站在屋子中央，阳光从窗户照进来，正好照在她身上，给她镀上一层金边，亮晃晃的。

“凭这个。”她说。

然后她深吸一口气，开始跳舞。

没有音乐，没有舞台，没有观众。只有这间屋子，只有周妈妈一个人，只有窗外透进来的阳光。

但她跳得很认真。

她跳的是《惊鸿舞》的一个片段。

不是完整的，只是几个动作的串联。起手，旋转，下腰，回眸。每一个动作都做到极致，每一个眼神都带着戏。那些动作在她脑海里刻了十五年，闭着眼睛都能做出来，闭着眼睛都不会错。

身体很疼。

肋骨还疼，每呼吸一下都疼。腿上的伤口还疼，每动一下都像刀割。全身的骨头都像散了架，随时可能支撑不住，随时可能倒下去。

但她咬着牙，忍着。

这些疼，比起她练舞受过的伤，不算什么。

她想起六岁那年，第一次进舞蹈教室。压腿压得哭，但她没出声，只是咬着嘴唇，让眼泪流进嘴里。老师走过来，摸了摸她的头，说这孩子有韧劲。那时候她不懂什么叫韧劲，只知道要想跳出名堂，就得比别人能忍。

她想起十二岁那年，第一次拿全国冠军。站在领奖台上，举着奖杯，笑得像个傻子。台下掌声如雷，妈妈在角落里抹眼泪。那一刻她想，所有的苦都值了，值了。

她想起十五岁那年，保送舞蹈学院附中。一个人拖着行李从老家到京城，在火车上紧张得一夜没睡。到了学校，看着那些漂亮的练功房，看着那些专业的老师，她知道，自己的路走对了，这条路会一直走下去。

她想起二十一岁那年，站在春晚舞台上。零点钟声敲响的时候，她和所有演员一起在台上欢呼，烟花在天上炸开，五颜六色的，照亮了整个夜空。那一刻她想，我做到了，我真的做到了。

那些日子，那些汗水，那些血泡和老茧，那些孤独和坚持。

都在这一刻，在这具陌生的身体里，复活了。

最后一个动作收住，她站在那里，微微喘气。

阳光照在她身上，给她镀上一层金边。她的脸还是那么瘦，伤口还是那么明显，但那双眼睛，亮得像两盏灯，亮得刺眼。

周妈妈瞪大眼睛看着她，嘴巴张着，半天没合上。

她见过跳舞的。倚红楼的姑娘们，个个都会跳几支舞。有的跳得好，有的跳得差，但都是那种“青楼舞”——扭扭捏捏，搔首弄姿，吸引男人的那种。眼睛看着你，手摸着自己，腰扭来扭去，全是暗示。

可眼前这个丫头的舞，不一样。

那种不一样，她说不上来。不是动作不一样——动作其实也不复杂，就是抬手，转身，下腰，回眸——但就是不一样。

那眼神，那姿态，那举手投足间的韵味，像是……像是从画上走下来的人，像是仙女下凡，像是天上的云，像是山间的风。那种感觉，让她想起年轻时听过的一个词——“仙姿”。

“你……你这是……”她结结巴巴地说，声音都变了。

林清音看着她，说：“我从小就会跳舞。只是没人教，自己瞎跳。”

她顿了顿，看着周妈妈的眼睛，一字一顿地说：

“周妈妈，您要是找人来教教我，把这身段练出来，把曲子配上，您说，能不能赚钱？”

周妈妈愣了很久。

很久很久。

久到林清音以为她不会回答了。

然后她站起来。

她绕着林清音转了一圈，上上下下打量她，眼神像看一件稀世珍宝。从头看到脚，从脚看到头，一边看一边点头，嘴里念念有词。

“好身段……真好身段……这腰，这腿，这肩膀……天生跳舞的材料……比我们楼里那些姑娘强一百倍……”

转完一圈，她站在林清音面前，眼睛里放着光，那光比刚才的阳光还亮。

“丫头，”她说，声音里带着掩饰不住的兴奋，“你要是真能把刚才那段跳好了，我告诉你，别说一千两，两千两都有人出！”

林清音看着她，眼神很平静。

但心里，她松了口气。

第一步，成了。

她看着周妈妈，说：“所以我要一个月。一个月里，您给我请最好的教习，给我最好的吃穿，不许打骂。一个月后，我上台。赚了，咱们三七分成。赔了，您再把我关回去。”

周妈妈愣了一下。

“三七分成？”她问，眉头微微皱起。

“我三，您七。”林清音说，“您出地方，出教习，出人脉，出一切。您拿大头，是应该的。我出我自己，拿小头。公平。”

周妈妈看着她，眼神更复杂了。

这丫头，不仅会跳舞，还会算账。

三七分成，听起来是她拿大头，但这丫头什么都没出，就拿三成，已经是很高的比例了。一般刚入行的姑娘，能拿一成就不错了。这丫头一开口就是三成，还说得这么理直气壮，好像她值这个价似的。

但话说回来，看刚才那段舞，她还真值这个价。

周妈妈沉默了一会儿，问：“你就不怕我反悔？把你哄出来，让你跳了，然后一分钱不给你？”

林清音笑了。

那笑，不是冷笑，不是嘲讽，是一种很淡的笑，像风吹过水面泛起的涟漪，像雨滴落在池塘溅起的圈圈。

她看着周妈妈，眼睛亮亮的，亮得刺人。

“您不会。”她说。

“为什么？”

“因为我能给您赚更多的钱。”林清音说，语气平静，但每一个字都像钉子钉进木头里，“您要是坑我一次，我就不会好好跳了。您要是跟我好好合作，我能给您赚一辈子。周妈妈，您是聪明人，这笔账，您比我算得清楚。”

周妈妈盯着她，沉默了很久。

很久很久。

屋里很静。阳光从窗户照进来，照在两个人身上，照出一地的光影。水仙花的香味飘过来，淡淡的，清清的。外面隐隐约约传来人声，有人在说话，有人在笑，还有人在唱曲儿。

然后周妈妈突然笑了。

是那种，真的觉得有意思的笑。是那种“我在这行干了这么多年，第一次遇到这种人”的笑。是那种“好，我就看看你能走到哪一步”的笑。

“好。”她说。

林清音心里那块石头，终于落了地。那块石头压在心上多少天了，现在终于可以放下一点了。

“一个月。”周妈妈说，“我答应你。教习我来请，吃穿我来管，不打你不骂你。一个月后，你上台。要是跳得好，咱们三七分成。要是跳不好——”

“随您处置。”林清音接过话，“我认。”

周妈妈看着她，点了点头。

“行，就这么定了。”她说，摆了摆手，“你先回去休息，明天开始，我让人教你规矩。对了，你住的那间屋子，以后就是你的。缺什么，跟阿萝说。”

林清音站起来，对她行了个礼。

那个礼，是她在现代学过的古代礼节——双手交叠，放在腰间，微微屈膝，低头。动作很标准，标准得像练过很多遍，像大家闺秀那样，不卑不亢，恰到好处。

周妈妈愣了一下，眼神里闪过一丝疑惑。

一个乡下丫头，怎么会行这种礼？

但她没问。她知道，问了也不会得到真正的答案。这丫头身上有太多谜，但那些谜，以后可以慢慢解。现在最重要的，是让她上台，让她赚钱。

林清音转身往外走。

走到门口，突然停下脚步，回头说：

“周妈妈，我叫惊鸿。以后，叫我惊鸿。”

周妈妈愣了一下。

说完，她推门出去。

门外，阿萝还在等着。

看见她出来，阿萝连忙迎上去，脸上带着紧张和关切：“怎么样？周妈妈没为难你吧？”

林清音摇了摇头：“没事。走吧，回去。”

阿萝松了口气，陪着她往回走。

走到半路，林清音突然问：“阿萝，你会跳舞吗？”

阿萝愣了一下，摇摇头：“不会。我从小就伺候人，没学过。”

“想学吗？”

阿萝看着她，眼睛里闪过一丝渴望。那渴望很亮，像一盏突然点亮的灯，像黑暗里突然燃起的火苗。但很快，那光就黯淡下去，像是被什么压住了，像是被人掐灭了。

“我……我笨，学不会的。”她低下头，小声说。

“没有学不会的。”林清音说，语气很肯定，“只要想学，就能学会。”

阿萝抬起头，看着她。

那双眼睛里，有惊讶，有不解，还有一点点——只是那么一点点——希望。那希望像一粒种子，埋在土里，不知道能不能发芽。

“真的吗？”她小声问。

“真的。”林清音说，拍了拍她的手，“以后，我教你。”

阿萝看着她，眼眶突然就红了。

她低下头，用力点了点头，没说话。但那肩膀，微微颤抖着。那是高兴的颤抖，是感激的颤抖，是终于有人对她好的颤抖。

回到屋里，林清音关上门，靠在门上，长长地出了一口气。

刚才那场谈判，她赢了吗？

赢了。

但只是第一步。

接下来一个月，才是真正的考验。

她得用这一个月，把自己从一个乡下丫头，变成一个能上台的头牌。得学会这个时代的舞蹈，学会这个时代的规矩，学会这个时代的生存法则。得把那些伤口养好，把那些亏空补回来，把那些力气攒起来。

一个月。

三十天。

够吗？

不够也得够。

她走到窗边，推开窗户。外面的风吹进来，凉凉的，带着春天的气息。天很蓝，蓝得透明，像一块上好的绸子，没有一丝云彩。有几只鸟在天上飞，叽叽喳喳地叫着，自由自在，飞得那么高，那么远。

她看着那些鸟，看着那片天，轻声说：

“林清音，你以前卷了十五年，现在再卷一个月，怕什么？”

窗外，有鸟在叫。

春天了。

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