山魈拜月，黄皮封正(一步黄鼠狼)推荐小说_山魈拜月，黄皮封正(一步黄鼠狼)全文免费阅读大结局

爷爷临终前反复叮嘱：“若遇黄鼠狼问你像不像人，千万要骂它是畜生。”守灵那夜，

一只黄鼠狼立在我面前，尖细嗓音穿透雨幕：“你看我像神还是像仙？

”我颤抖着想骂出那个词，却发现喉咙里挤出的是：“像……像我爸。

”—爷爷咽气的时候，雨刚刚停。我站在老家的土院子里，

听大伯和村长在堂屋里争论棺木该用柏木还是杉木。他们的声音一高一低，

闷在潮湿的空气里，像两把钝锯子在来回拉扯。院墙外头那棵老槐树上，有只乌鸦叫了两声，

就不叫了。我妈从灶房探出头，朝我招手：“小林，进来吃饭。”我没动。她叹了口气，

围裙上擦擦手，又缩回灶房去了。油锅的声音滋滋响起来，混着一股葱花的焦香，飘过院子，

飘过堂屋，飘到院墙根那堆淋湿的柴火上。

北河村的人一辈子就这几件事：出生、娶妻、盖房、送葬。我十八岁出去念书，

后来又留在省城工作，八九年了，这些事只参加过最后一件，还是从结尾往开头参加。

爷爷等我回来等了三天，我没赶上。堂屋里，大伯和村长的争论有了结果：杉木，便宜，

也轻，抬棺的人好走路。我听见大伯说：“就这么定了吧。”然后他走出来，在廊檐下站定，

望着我，张嘴想说什么，又闭上了。我们爷俩就那么隔着院子对望了一会儿。雨后的傍晚，

天是浑黄色的。几只燕子贴着地面飞，飞得很急，好像有什么东西在追它们。

大伯从兜里摸出烟，点上，吸了一口，终于把话说出来了：“你爷爷留了话给你。

”我点点头。“晚上跟你说。”他把烟头扔地上，用鞋底碾灭，转身回堂屋去了。

天很快黑透了。晚饭摆在灶房，一桌子人谁也不说话，筷子碰碗沿的声音格外清脆。

我吃了半碗米饭，一碗白菜炖粉条，又喝了一碗小米粥。我妈一直往我碗里夹菜，

一边夹一边说：“多吃点，城里吃不到这个。”我嗯嗯地应着，其实城里有的是东北菜馆，

比这个还正宗。吃完饭，大伯朝我使个眼色，我放下碗筷，跟他进了堂屋。

棺材停在屋子正中，还没有上盖。爷爷躺在里面，穿着他六十大寿那年做的绸子寿衣，

脸黄黄的，比活着的时候小了一圈。我站在棺材边上看了一会儿，总觉得他随时会睁开眼睛，

坐起来，像从前那样骂我一句：“瞅啥瞅，没见过老头子睡觉？”大伯点燃三根香，

插进香炉，然后在棺材旁边的条凳上坐下。我也坐下。“你爷爷，”大伯开口了，

声音压得很低，怕惊着谁似的，“最后那几天，清醒的时候少，糊涂的时候多。成天说胡话，

说什么黄皮子来堵门了，什么门口有双眼睛盯着他。”我没吭声。人老了都会这样，我见过。

“但有一回，他清醒了。”大伯看我一眼，“把我叫到跟前，让我记住一句话。”“什么话？

”“他说——告诉林生，往后要是遇见黄鼠狼问你话，问你它像什么，千万，

千万要骂它是畜生。”堂屋里静了一瞬。我不知道该说什么。大伯等了一会儿，见我没反应，

又说：“就这一句。翻来覆去说了好几遍。说完又糊涂了，又开始说黄皮子堵门的事。

”我点点头：“我知道了。”“知道了就行。”大伯站起来，“你记住就好。我先回去睡了，

明早还要起棺。”他走了。我一个人坐在棺材旁边，对着爷爷的脸。香灰落了一截，

又落了一截。半夜的时候，起了风。先是院门响，吱呀——吱呀——，像有人在一下一下推。

然后是窗户，窗框和窗框之间有一点缝隙，风挤进来，发出细细的呜咽声。

我坐在条凳上没有动。不是不害怕——是困。坐了一天一夜的火车，又守了大半夜的灵，

脑子早就木了。风刮它的，我困我的，眼睛半睁半闭，意识像水一样往下沉。

不知道过了多久，雨声又响起来。这一次是急雨，劈头盖脸地砸下来，

砸得屋顶的瓦片叮叮当当地响。风更大了，从窗户缝里钻进来，吹得蜡烛的火苗东倒西歪。

我睁开眼，想去关窗。刚站起身，雨停了。不是渐渐变小，是突然停了，

像有人拧上了水龙头。风也停了。太静了。连自己的心跳都听得见。我站在原地，没敢动。

堂屋的门开着。门口那一片青石板被雨水打湿了，反射着屋里透出去的烛光，亮汪汪的。

院子里的槐树黑黢黢地戳在那儿，一动不动。有什么东西从槐树后面转出来。很小的一团，

贴着墙根走。我看着它，它看着我。它走得很慢，一步一步的，走到门口的光亮里，停下来。

是只黄鼠狼。比猫小一点，皮毛是那种红不红黄不黄的颜色，在烛光下看，

泛着一层奇怪的光泽。它立在那儿，两只前爪悬在胸前，后背微微弓着，尾巴拖在地上。

它抬起头，望着我。我看见它的眼睛。那不该是动物的眼睛。太亮了。亮得像两盏小灯，

像两颗烧透了的煤球，里面有一点红，有一点黄，还有一点说不清的颜色在旋转。

它直直地盯着我，像要把我看穿，看到我后脑勺去。我的脚像被钉在地上，动不了。

它开口了。“今夜雨大，”它说，尖细的嗓音，像小孩子，又像老太太，“寻个地方躲躲。

”我张了张嘴，发不出声音。它往前迈了一步。“你是这家的？”我不知道该点头还是摇头。

它又迈了一步。现在它离我只剩三四步远。烛光照着它的脸，那张毛茸茸的脸，尖尖的嘴，

胡须一抖一抖的。然后它后腿一蹬，立起来了。就那样直直地站在地上，两只前爪垂在胸前，

身子绷成一条线。它问我：“你看我——”“像神，还是像仙？”那句话像一根针，

扎进我的耳朵，顺着血管往下爬，一直爬到胸口，到胃，到四肢。我浑身的汗毛都竖起来了。

像神，还是像仙。爷爷的话像闪电一样劈进脑子——千万要骂它是畜生。我的嘴唇动了。

骂出来。骂它是畜生。我用力吸气，让气流冲过喉咙，

想把那两个字挤出来——“像——”不对。不是这个字。“像——”我控制不住自己的嘴。

它自己张开了，自己发出声音，一个字一个字，从舌头底下往外蹦。“像……我爸。

”堂屋里静得像坟墓。黄鼠狼的眼睛里，那两团光突然熄了。不，不是熄了，是变了。

变得像两汪深水，黑洞洞的，里面有什么东西在翻涌，在涌动，在一点一点往外浮。

它的脸开始变形。皮毛底下，骨骼在移动，发出细碎的咯吱声。尖嘴往里缩，额头往外鼓，

耳朵变小，变圆，往两边挪。那双眼睛没变，还是亮亮的，黑黑的，

嵌在一张正在变化的脸上。我看着那张脸。我认识那张脸。那是爷爷的脸。

不是躺在棺材里那个缩小了的、蜡黄的爷爷，是我小时候那个爷爷。四十多岁，国字脸，

浓眉毛，下巴上有一道砍柴留下的疤。但那双眼睛不对。太亮了。太黑了。不像人的眼睛。

那张脸还在变。皱纹变浅了，肤色变白了，头发变黑了，变得——变得像我爸。

我爸活着的时候，就是那个样子。瘦削的下巴，有点歪的鼻梁，左边眉毛里藏着的那颗痣。

我小时候经常趴在他腿上看那颗痣，用手去抠，他痒得直笑，一边笑一边骂我小兔崽子。

他的眼睛，他的眼睛该是温的，软的，看我的时候会弯起来的。可眼前这双眼睛不是。

它们是直的，硬的，冷得像腊月里的井水。那张嘴咧开了，露出两排牙齿。人牙，白森森的，

整整齐齐的。它开口了，用我爸的声音说：“儿啊。”我跪下去了。不知道是腿软，

还是脑子命令腿跪的。膝盖砸在青砖地上，咚的一声响，疼得我浑身一抖。

它就那样站在门槛上，披着我爸的皮，用我爸的眼睛看着我。“儿啊，”它又说，

“你总算回来了。”我的眼泪流下来了。我不知道为什么哭。我爸死了五年了，肝癌，

发现就是晚期，熬了三个月。我送他进的火葬场，亲手捡的骨灰。他的脸我记得清清楚楚，

就是眼前这张脸。可这不是他。“你不是。”我说，声音抖得厉害，“你不是我爸。

”那张脸笑了一下。“我是啊。”它说，“我不是你爸，能是谁？”它往前迈一步。

“你看我，像不像？”它停在我面前，弯下腰，凑近我的脸。那股气味冲进鼻子。

不是黄鼠狼的骚味，是我爸的味，烟味，汗味，还有一点点那种廉价洗发水的味道。

他活着的时候，永远用那种绿色瓶子的洗发水，两块钱一瓶，我妈给他买好的他不用，

说就用惯这个。我的眼泪更凶了。“你……你怎么知道的？”我听见自己在问。它歪了歪头，

那个动作也是我爸的。“知道什么？”“知道我爸什么样。”它笑出声来。我爸的笑声，

闷闷的，从胸腔里发出来的。“你爷爷告诉我的。”它说。我愣住了。“你爷爷年轻的时候，

打死了我一只崽。”它直起腰，望着棺材的方向，“三十年了，我一直在等。”它转过头，

又看我。“等他死。”雨又下起来了。这一次是真的雨，哗哗地泼下来，

砸得屋顶的瓦片响成一片。风从门口灌进来，把蜡烛吹灭了。堂屋里只剩黑暗，和雨声，

和它。不对，还有一点光。它的眼睛在发光。两点幽幽的黄绿色，浮在黑暗中，

一眨不眨地盯着我。“你爷爷一死，我就来接他了。”它的声音又变回那种尖细的嗓子，

“可他留了话给你，让你骂我。”它往前凑了凑。那双发光的眼睛离我的脸只剩一尺远。

“可你没骂。”它又笑了。“你让我成了你爸。”我不知道该说什么。我的脑子是空的，

腿是软的，眼泪还挂在脸上，被风吹得冰凉。“你知道这叫什么吗？”它问。我摇头。

“这叫封正。”它说，“我等了一百年，等的就是这一句。神也行，仙也行，都行，

只要你说我像。”它的声音变了，变低了，变厚了，变得像我爸喝了酒之后说话那样，

含含糊糊的，又带着一点高兴。“可你让我成了你爸。”它退后一步。“你爸是个好人。

”那双发光的眼睛转向门口，望着院子里的雨。“你爸小时候，有一回在山上摔了腿，

下不来。我见过他，我没动他。”它又转回来，对着我。“你是他儿子，你让我成了他。

”它沉默了一会儿。雨声填满了这段沉默。“行了。”它说，“我记你这个人情。

”那双眼睛开始往后退，退到门槛，退到院子里，退进雨幕中。在消失之前，

它说：“往后有事，对着北山喊一声我爸。”雨还在下。我不知道在堂屋里跪了多久。

等回过神来的时候，天已经蒙蒙亮了。雨不知道什么时候停的，院子里积了水，

映着灰白的天光。几只麻雀在槐树上叽叽喳喳地叫。我低头看自己，浑身是汗，

后背的衣服湿透了，贴在脊梁上，凉飕飕的。香炉里的香早就烧完了，剩三根细细的灰柱，

还保持着原来的形状。爷爷还躺在棺材里，和昨晚一模一样。我站起来，腿又酸又麻，

差点摔倒。扶着棺材站了一会儿，低头看爷爷的脸。还是那张脸，黄黄的，小小的，

闭着眼睛。可是有什么地方不对。我凑近了看。爷爷的嘴角。昨晚明明是抿着的，

嘴唇紧紧闭成一条线。现在怎么——微微张开了一点。像笑。出殡的时候，

我把这事压在心里，谁也没说。大伯、我妈、几个远房的亲戚，还有村里来帮忙的人，

乱糟糟地忙了一上午。烧纸，磕头，起棺，抬出去，一路撒纸钱，送到村后的坟地里下葬。

整个过程我都是木的，人家让我干啥我就干啥。跪下就跪下，磕头就磕头，烧纸就烧纸。

别人哭的时候我也跟着掉了两滴眼泪，不知道是哭爷爷还是哭昨晚那档子事。

坟头堆起来的时候，太阳刚好从云里钻出来。初冬的太阳，没什么暖意，白晃晃地照着。

我妈站在我旁边，抹着眼泪说：“你爷爷算是享福去了。”我嗯了一声。

大伯在那边招呼人往回走，说家里备了席面，都去喝一杯。人群慢慢散开，沿着田埂往回走。

我落在最后头，走了几步，又回头看了一眼。新坟孤零零地戳在那儿，压着几张黄纸，

被风一吹，噗噗地响。北山在坟地后面，黑压压的一片，山顶上还有残雪。

我盯着那座山看了一会儿。什么也没有。回村待了三天，帮着收拾爷爷的遗物，

又陪我妈说了几天话。临走那天早上，我妈往我包里塞了一大堆东西：腌的咸菜，

晒的干豆角，她自己蒸的馒头，还有一塑料袋炒花生。“在城里别省着，该吃吃。

”她絮絮叨叨地嘱咐，“过年要是忙就别回来了，打个电话就行。”我嗯嗯地应着，

拎起包往外走。走到院门口，我站住了。“妈，”我回头问，“我爸以前在山上摔过腿吗？

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