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了一下。
“你干嘛？”她说。
“没干嘛。”
我关上门，回到自己房间。
那天晚饭时，我爸夹了一块红烧肉给我。
我没动筷子。
我说：“你根本不懂什么是家。”
沉默。
大约三秒钟。我爸放下筷子，看着我。
我没有躲。
我以为他会罚我，罚我下周只能吃白饭，罚我叫他一整年的“老师”，罚我把猫扔掉。
但他只是说：“回你房间。”
我站起来，走了。
走到门口的时候，我回头看了一眼。
我爸坐在桌首，面前的饭菜没怎么动。姐姐坐在他旁边，低着头，肩膀微微缩着。
那只猫从姐姐房间溜出来，蹭了蹭我的脚踝。
我把它抱起来，走了。
那天晚上，姐姐房间的台灯亮到凌晨两点。
我抱着猫，透过窗玻璃看到她的影子映在窗帘上——坐得很直，一动不动，像一尊她自己雕成的像。
4
两年后，姐姐十四岁，我十一岁。
省级青少年美术比赛，主题是“家”。
父亲让两个人都参加。
姐姐花了三周准备她的作品。那是一幅精微素描——一座大理石房子，每一块砖石都精确到了阴影的层次。没有人物，没有烟火气，只有建筑本身。冷峻，完美，无懈可击。
我爸看了，说了一句：“这是艺术。”
我没怎么准备。
比赛前一天晚上，我才开始画。我画了一个厨房——不是我们家那种落满石膏灰的厨房，是我想象中的厨房。灶台上炖着汤，蒸汽模糊了窗户。妈妈在炒菜，爸爸手忙脚乱地在切洋葱，两个小孩趴在桌边偷吃刚出锅的排骨。
画面里没有人的脸。
只有背影和侧影。
我不知道妈妈穿什么衣服，所以画了一件模糊的碎花围裙。爸爸的背影是我从同学家偷来的——那是他爸爸的背影，不是我的。
我画的是我永远不会有的一天。
比赛结果出来那天，我先看到姐姐的脸。
她脸上没有一丝能够让人查觉的情绪，像是幽暗而不见底的深潭，连朵水花都不会晃荡。
然后我看到自己的名字。
金奖。我的。
评委的评语是：“真实感。这种凌乱的生命力，比完美更动人。”
我转头看姐姐。
她的画挂在墙上，旁边贴着银奖的标签。大理石房子，每一块砖都精确，没有人。
她站在那幅画前面，背挺得很直。
我爸走过来。我以为他会对我说什么。哪怕是一句“还行”。
他什么都没说。
他把我姐叫到一边，把那条祖母绿项链递给她。
“你依然是更优秀的那个。”
他没有看我。
我攥着奖状，靠在墙上，低着头。这个时候，我感觉自己像是在太阳底下暴晒的鱼，干涸，窒息。
回到家，我把奖状揉成一团，扔进垃圾桶。
奖状很硬，不好揉，我用了很大的力气。
那天晚上，我回到房间，发现奖状被展平了，放在我的枕头上。
折痕还在，但被仔仔细细地压过了。
我知道是谁做的。
我去敲姐姐的门。
“姐。”
门开了一条缝。她的眼睛在黑暗中看着我。
“你不生气吗？”我问。
“他夸我了。”她说。“他说‘艺术需要锐度’。他说我的画有力量。”
“那你高兴吗？”
她没有回答。
她的门缝开大了一点。我借着走廊的光看到她脖子上戴着那条祖母绿项链。绿石头贴着锁骨，衬得她的皮肤很白。
她低头看了一眼那条项链，然后用拇指和食指捏住那颗石头，慢慢转了一下。
“他说了那句话，”她忽然说，“你依然是更优秀的那个。”
“嗯？”
“我是。”
她关上了门。
我站在走廊里，听到她房间里传来拉开抽屉的声音。
然后是项链被放进去的声音。金属碰撞木头，一声轻响。
第二天早上，我看到那条项链不在她脖子上了。
我问她放哪了。
她说：“抽屉里。”
“不戴了？”
“不想戴。”
她说这话的时候，看着窗外。
窗外什么都没有。
只有一块灰色的天空。
我回到自己房间，把那张展平的奖状夹进课本里。然后我打开鞋盒，把最近画的画拿出来看。
一张是姐姐在房间里画画的侧影。一张是那只猫趴在暖气片上的样子。还有一张是同学家的餐桌——我凭记忆画的，圆桌，火锅，五双筷子。
我盯着那张餐桌看了很久。
然后把鞋盒关上，塞回床底。
晚上，我听到姐姐房间传来翻东西的声音，然后是很久的安静。
我悄悄去看。
她已经睡着了。台灯没关，光落在她的枕头上。她的手指微微蜷着，像抓着什么东西。
我走过去，看到她手边放着一张纸。
是她自己画的小画。
很小，

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