哪，跑路吗？”
“你没跑？”
“我跑什么跑？大半夜的，外面黑灯瞎火，我连鞋都没穿。”
他低头看向自己的手。手指紧紧攥着我的衣袖，攥得太用力，指节都泛白了。
他自己好像都没意识到攥了多久。
“松手。”我说。
他不动。
“本座没有攥。”
“那我袖子怎么在你手里？它自己飞过去的？”
他低头看着那截被攥得皱巴巴的衣袖，像是刚发现自己做了什么。
手指慢慢松开，一根一根，松得很勉强。
我拉了拉被子，躺回去，背对他。
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