婴儿在他体内还在移动,他能感觉到有一个已经爬到了脖子。
他掐住自己的喉咙,用尽所有力气挤压。
喉咙里的婴儿发出闷叫,终于被他掐死了。
尸体从他的嘴里滑出来,带着血和碎肉。
林深大口喘气,继续往前跑。
房间的尽头是一个巨大的摇篮。
摇篮里没有婴儿,只有一本书。
书的封面是红色的,上面写着三个字。
“你的书。”
林深走过去,伸手翻开第一页。
上面写着他第一次写的小说内容。
但他读下去的时候,发现文字变了。
每一个字都在描述他现在的遭遇。
他继续翻,文字在随着他的动作实时更新。
翻到最后一页的时候,上面只写了一句话。
“你翻到了这里,意味着你离真相还有最后一页。”
“但最后一页不在书里,在你身上。”
林深猛地合上书。
书皮上浮现出一张脸。
是老徐的脸。
不,是林深自己的脸。
那张脸笑了,嘴巴裂开。
“你现在知道了。”
“什么?”林深问。
“从来没有什么平台,没有什么读者。”
“是你自己。你把自己关进来的。”
“不可能——”林深后退。
“你写不出恐怖故事,因为你没有真正恐惧过。”
“所以你在梦里创造了这个世界。每一次轮回,都是在寻找恐惧。”
“但这只是梦?”林深的声音在颤抖。
“是梦。”那张脸说,“也不是梦。你在这里失去的东西,在现实里也会消失。你在这里长出的东西,在现实里也会长出来。因为你的潜意识已经相信了这一切。”
摇篮突然翻倒。
书掉在地上,页面自动翻开到最后一页。
那里多了一行字。
“选择留下,或者醒来。但醒来之后,你将永远无法再创作任何一个字。”
林深盯着那行字,全身在发抖。
体内的婴儿们还在移动,他能感觉到它们正在往大脑爬。
他必须做选择。
留下,继续在这个地狱里永世轮回。
醒来,失去写作的能力,那他就什么都不是了。
他伸出手。
手指悬在书页上方,迟迟没有落下。
身后的黑影和婴儿们停止了厮杀。
它们齐齐转过头,看着他。
整个房间安静了下来。
只有林深的呼吸声。
他闭上眼睛,把手按了下去。
林深的手按在书页上,指尖传来灼烧的剧痛。
书页上的字开始融化,变成黑色的液体,顺着他的手指往上爬。
液体钻进了指甲缝,像无数根针在扎。
他想把手抽回来,但手已经粘在了书上。
那张脸在书皮上大笑,笑得书页都在颤抖。
“你选了留下,还是醒来?你根本没选——你只是把手放上来了。”
林深用力挣扎,身体却越来越沉。
脚下的地面变成了漩涡,他在往下陷。
襁褓、婴儿、黑影全都被漩涡吸了进去。
整个房间在缩小,像一张正在合拢的嘴。
他拼命往上爬,手指抠进地面的裂缝里。
裂缝合拢,夹断了他的三根手指。
断指掉进漩涡,立刻被撕成碎片。
林深顾不上疼痛,用残缺的手继续往上爬。
漩涡中央伸出一只手。
那手没有皮肤,只有红色的肌肉和白色的肌腱。
它抓住了林深的脚踝,把他往下拽。
林深翻身抓住旁边的摇篮,摇篮翻了,他也跟着往下坠。
就在这时,那本书飞了起来。
书页在空中翻动,每一页都射出一道白光。
白光击中了那只手,手缩回了漩涡。
书落在林深面前,打开到中间的一页。
页面上只有一个字。
“跑。”
林深不假思索,爬起来就跑。
他已经没有时间考虑方向了,只能拼命往前冲。
脚下的地面在身后不断塌陷。
他跑出了房间,跑进了走廊,走廊的墙壁在向他挤压。
两侧的门一个接一个爆炸,门后的东西全涌了出来。
那些是他前十四次轮回死去的瞬间,每一个瞬间都变成了实体。
第一次轮回,他被吊死在树上。
第二次,他被活埋。
第三次,他被人皮风筝带上天……
那些影像追着他,嘴里重复着他死前的惨叫。
林深不敢回头,耳朵里全是自己的声音。
走廊尽头出现了一扇新的门。
门上没有标签,只有一面镜子。
镜子里的林深已经不是人
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