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区域最远的角落。
手机还握在手里，屏幕已经暗了。但我一碰，它又亮起来，猩红的72:00:00，血红的“清除数：1”，像两个烙印。
我杀了人。
我真的杀了人。
不是电影，不是游戏，是真的。书架砸下去的触感还残留在我肩膀上，骨头碎裂的声音还在耳朵里回响。沈砚最后那声闷哼……
我闭上眼，但画面更清晰了。不是现在的沈砚，是以前的沈砚。
两个月前，我出差回来，门口堆着三个快递箱。正发愁怎么搬进去，隔壁门开了，沈砚探出头。“陆哥回来了？我帮你吧。”他话不多，但力气不小，帮我把箱子一个个挪进屋里。我递给他一瓶水，他接过去，笑了笑，“没事，邻里邻居的。”
上个月，我家路由器半夜抽风，第二天一早还要开视频会议。我急得团团转，敲了沈砚的门。他穿着睡衣，睡眼惺忪，听我说完，回屋拿了工具，十分钟就搞定了。“可能是接触不良，重新插一下就好。”他挠挠头，“下次有问题再叫我。”
还有上周，在楼道遇见，他手里拎着超市袋子，里面露出啤酒和泡面。我随口说：“又熬夜写代码？”他有点不好意思，“赶个项目。陆哥吃了吗？我这儿还有盒自热火锅。”
一个活生生的，会笑，会帮忙，会不好意思的沈砚。
现在他躺在那里，被我书架压着，不动了。
因为我手机里多了一行字。
因为我怕死。
我猛地睁开眼，胸腔里堵着一团滚烫的东西，烧得我五脏六腑都在疼。我想吼，想砸东西，想把这该死的手机从窗户扔出去。但我什么都没做，只是死死攥着手机，指甲陷进掌心，留下几个月牙形的白印。
不知道坐了多久，窗外天色开始泛灰。凌晨了。
我慢慢站起来，腿还是软的，但必须动。不能让他一直躺在那儿。
我走到书架旁。得先把他弄出来。
我抓住书架边缘，用力往上抬。实木的重量压得我手臂肌肉绷紧，青筋暴起。书架抬起一点缝隙，我立刻用脚把旁边掉落的几本厚书踢过去，垫在下面，撑住。
沈砚的身体露了出来。
他侧躺着，眼睛半睁着，瞳孔已经散了，空洞地望着天花板。额角有一片淤紫，嘴角渗出一丝暗红的血，已经干了。脖子以一个不自然的角度歪着。
我移开视线，不敢再看。伸手抓住他家居服的肩膀部分，往外拖。尸体比想象中沉，拖起来很费力。地板摩擦发出沙沙的声音。
把他完全从书架下拖出来后，我瘫坐在地上，又是一身汗。
接下来怎么办？
埋了？扔了？分尸？
电影里的情节一股脑涌上来，但每一个都显得荒谬可笑。我没有工具，没有地方，没有那种冷血和“专业”。
我盯着沈砚的尸体，看了很久。然后我爬起来，走进卧室，从衣柜深处翻出一个最大的行李箱。28寸，黑色，万向轮。上次出差用过，还没收起来。
我把箱子拖到客厅，打开，平放在地上。
然后，我回到沈砚旁边。
这是我必须面对的部分。我蹲下来，伸出手，碰到他肩膀。布料下面是僵硬的、冰冷的肉体。我胃里又是一阵翻搅，强行压下去。
我把他翻过来，让他平躺。然后抓住他腋下，用力往行李箱方向拖。拖到箱子边，我扶着他坐起来——这个姿势让他的头靠在我肩膀上，脸贴着我脖子。皮肤接触的瞬间，我浑身汗毛都竖起来了。
我咬紧牙关，把他上半身塞进行李箱。腿还露在外面。我抓住他膝盖，弯曲，用力往里推。关节发出轻微的“咔”声。我手抖了一下，但没停。
终于，整个身体都塞进去了。蜷缩着，像胎儿在母体里的姿势。很勉强，箱子拉链拉不上。我跪在箱子上，用体重压下去，才一点一点把拉链合拢。
拉链咬合的声音，在寂静的客厅里格外清晰。
我坐在箱子上，喘着气。衣服被汗浸透了，黏在身上。
然后我看到了那把刀。
它还躺在原地，刀尖那点纤维像一个小小的嘲笑。
我走过去，捡起刀，走进厨房，打开水龙头冲洗。水流冲走了纤维，刀身又变得干净光亮。我擦干它，拿着它回到客厅，看着那个黑色的行李箱。
该处

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