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我蹲在天桥底下吃盒饭的时候,一辆劳斯莱斯从我面前开过去,溅了我一身泥水。
车上下来一个西装革履的男人,他看了看我,又看了看车身上的泥点,从钱包里抽出几张钞票扔在我面前,说:“够你吃一个月盒饭了。”
我没捡那些钱,因为那辆车是我的。
准确地说,是我爸的。
而那个男人,是我爸的司机。
——这是我在外面流浪的第三年。我把自己饿得面黄肌瘦,穿三十块钱的地摊货,住月租八百的城中村,只为证明一件事:离开陆家,我陆深也能活得像个人。
可命运偏要跟我开玩笑。
在我最穷、最狼狈、最不想跟“陆”这个姓有任何关系的时候,我遇见了一个女孩。
她住在隔壁,房间比我还小,每天凌晨四点出门送牛奶,晚上十点回来还要做手工花。
她不知道我是谁。
她只知道隔壁住着一个沉默寡言、经常饿肚子的穷小子。
她每天会在我门口放一袋豆浆和两个包子。
直到有一天,她被人堵在巷子里催债,我才知道,这个看起来比我还穷的女孩,身上背着三百万的债。
她以为我是全天下最惨的人,所以拼命对我好。
可她不知道,我口袋里那张被她洗衣服时掏出来、皱巴巴的银行卡里,有九位数。
她更不知道,那三百万的债,跟我有关。
——是我爸的公司在七年前,逼死了她的父亲。

第一章 天桥底下的盒饭
十二月的深城,风从海面上刮过来,裹着湿冷的潮气,像一把钝刀子割在脸上。
我蹲在天桥底下的台阶上,面前摆着一个白色的泡沫饭盒,里面是已经凉透了的米饭和一份素炒青菜。米饭结成了块,用筷子戳都戳不散,青菜已经看不出原来的颜色,黄塌塌地趴在饭上,像一块用过的抹布。
但我还是吃得很认真。
一口,两口,三口。
咀嚼的声音在空旷的天桥底下显得格外清晰,像某种古老的计时器,一下一下地数着时间。
兜里还剩八十三块钱。
今天是十二月十七号,离月底还有十四天。
八十三块钱,十四天,平均每天不到六块钱。
六块钱在深城能买什么?一个最便宜的面包,或者两个包子,或者一碗素面,不加蛋不加菜的那种。
这意味着接下来的十四天,我每天只能吃一顿饭。
或者两顿,如果我把标准降到只吃馒头的话。
我没觉得苦。
三年前刚出来的时候,我连八十三块钱都没有。兜里只有一张身份证和一张过期的学生证,手机没电,不知道要去哪里,在火车站的候车大厅睡了一晚,被保安赶出去三次。
跟那时候比,现在的我已经算“富裕”了。
至少我有地方住——城中村一个六平米的单间,月租八百,押一付一,我攒了两个月才凑齐。
至少我有工作——虽然只是便利店的夜班店员,时薪十八块,但至少能让我活着。
至少我还没跟家里要过一分钱。
这点很重要。
三年前我走出陆家大门的时候,我妈追到车库,哭着拉住我的袖子说:“你疯了?你身上一分钱都没有,你出去能干什么?你从小到大连袜子都没自己买过一双,你怎么活?”
我说:“妈,给我三年时间。”
她说:“三年之后呢?”
我说:“三年之后,我会让你看到一个不一样的陆深。”
她还想说什么,我爸从客厅里走出来,站在台阶上,居高临下地看着我,脸上的表情不是愤怒,不是失望,而是一种笃定的、近乎残忍的期待。
他说:“你走可以,把你名下所有的资产都留下。车、房、股票、信托基金,一样都不许带走。我倒要看看,没有陆家的钱,你能活成什么样。”
我看着他的眼睛,那双眼睛里没有愤怒,也没有失望。
那双眼睛里的东西,叫做“笃定”。
他笃定我会回来。
就像他笃定每一次赌局的结局一样。
我没说话,把钱包里的所有银行卡、车钥匙、房产证、信托基金的凭证,一样一样地掏出来,整整齐齐地码在他面前的红木书桌上。
一共三十二样东西。
每一样都价值不菲。
最便宜的是那把车钥匙——一辆保时捷卡宴,我十八岁的生日礼物。
最贵的是那份信

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