来。
我打开手电筒,照进去。
客厅很简陋,一张桌子,几把椅子,桌上有几个没吃完的饭盒。
筷子是四双。
但椅子上只有三个坐垫。
我快步穿过客厅,上楼。
二楼有三个房间。
第一间,门开着,空的。
第二间,门开着,一张单人床,被子卷成一团,床头柜上放着几本书。
我拿起来看——小学四年级的课本,上面用铅笔写了名字。
“赵小磊。”
不是小宇的名字。
但小宇丢的时候才五岁,现在应该上四年级的年纪。
第三间,门关着。
我推了一下,推不开,里面顶着什么东西。
“小宇?你在里面吗?是爸爸!”
沉默。
然后一个很小的声音:“你别进来。”
那声音很细,是个孩子,带着哭腔。
“孩子,我不是坏人。你叫什么名字?”
“我叫……赵小磊。”
那声音在发抖。
“孩子,你别怕。爸爸问你,你是不是还有另一个名字?”
里面安静了很久。
“叔叔,求求你走吧。他们会回来的,他们会打我。”
我的手握紧了手电筒。
“谁打你?”
“赵叔。他出去了,一会儿就回来。你快走。”
“孩子,你打开门让我看看你。我不会让任何人打你。”
门后面响起窸窸窣窣的声音,什么东西被挪开了,门开了一条缝。
手电筒的光照进去。
一个瘦小的男孩蹲在门后面,穿着一件不合身的大T恤,光着脚,头发乱蓬蓬的。
他用胳膊挡着眼睛,不敢看光。
我把手电筒移开,蹲下来。
“孩子,你把胳膊放下来,让叔叔看看你。”
他慢慢放下胳膊。
我看清了他的脸。
我的呼吸停了。
那个鼻子,那个下巴,那道右眉毛上方的疤——三岁的时候从桌子上摔下来磕的。
是小宇。
“小宇……”
男孩浑身一抖。
“你……你怎么知道这个名字?”
我已经说不出话了,眼泪糊了一脸。
“小宇,我是爸爸。”
男孩往后退了一步,撞到了床沿。
“我没有爸爸。赵叔说我是孤儿。”
这句话像刀子一样剜进我胸口。
“你不是孤儿。你有爸爸,你妈妈生你的时候走了,但你有爸爸。七年前你去巷口买糖,再也没回来——”
“买糖?”
男孩的眼睛忽然亮了一下。
“我记得……我记得有人让我上车,说车上有好多糖……”
我的拳头攥得咯咯响。
“后来呢?”
“后来我就到了这里。赵叔说我是他捡来的,让我叫他爸。我不叫,他就打我。”
“他打你多少次了?”
男孩低下头,慢慢把T恤的袖子撸上去。
手臂上全是疤,新的旧的叠在一起。
我闭了一下眼睛。
“小宇,跟爸爸走。”
“可是……可是他说如果我跑了,他就把我卖到更远的地方,我就再也回不来了。”
“他卖不了你了。”
我伸出手。
男孩看着我的手,没动。
“你真的是我爸爸?”
“你妈妈叫李秀芬,你出生在市医院,你左脚小脚趾上有一颗痣。”
男孩低头看了看自己的左脚。
然后他扑过来抱住了我的脖子。
他很轻,轻得不像一个十二岁的孩子。
我抱着他站起来,转身就走。
走到楼梯口,门口站着一个人。
手电筒照过去——是个五十多岁的男人,精瘦,光头,手里拿着一把砍刀。
“你他妈谁?”
光头男人堵在楼梯口,刀横在胸前。
我把小宇放在身后。
“这是我儿子。”
“你儿子?他是我花三万块买的,白纸黑字有手续。”
“拐来的孩子你也敢说有手续?”
“少废话,把人放下,滚出去,我当没看见。”
他把刀往前送了送。
“不然我先捅了你,再把这小崽子的腿打断。反正不是第一次了。”
小宇在我身后抖得像筛糠。
我没退。
“老张!”我朝外面喊。
“在!”老张的声音从院子里传过来,“警察我打了电话了,十分钟就到!”
光头男人的脸变了。
“你报警了?”
“不但报了警,我手机还在录像。”我把口袋里的手机掏出来,屏幕果然亮着。
不是录像,是刚才打手电筒的时候不小心打开了相机。
但他不知道。
“你——”
楼下传来汽车声和脚步声,不止一个
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