缅北的太阳总是落得迟。六月的傍晚，暮色像一层薄纱，慢悠悠地罩住整条罪恶街。我站在杂货铺的柜台后面，用鸡毛掸子有一下没一下地扫着货架上的灰。收音机里放着邓丽君的《甜蜜蜜》，电流声滋滋作响，像是给这首歌蒙上了一层旧时光的滤镜。
“陈老板，来包红双喜。”
我抬起头，看见一个年轻男人站在柜台前。他穿着洗得发白的格子衬衫，袖口卷到小臂，露出一截被太阳晒成蜜色的皮肤。脸上有伤，左边颧骨上一道新结的痂，鼻梁上也有旧疤，却丝毫不显得狰狞，反而让他整个人像一把被砍过柴的刀，带着种粗粝的好看。
“八块。”我把烟递过去，忍不住多看了一眼他手背上露出的纹身——那是一只飞鸟，线条简单，像是随手画的。
他接过烟，拆开，叼出一根，在指尖转了转，没急着点。目光从烟盒上移到我脸上，停了两秒：“你不是本地人。”
“你也不是。”我说。
他笑了。那笑容来得突然，像是乌云裂开一条缝，透出来的光。“我是北方人。”他顿了顿，“你呢？”
“浙江。”
“怎么跑到这儿来了？”
这个问题问得随意，像是老友寒暄。可我们明明是陌生人。我垂下眼，继续擦柜台：“你呢？怎么跑到这儿来了？”
他没回答，点燃烟，深深吸了一口。烟雾从他的鼻腔里涌出来，模糊了他的眉眼。我注意到他吸烟的姿势很熟练，却带着一种漫不经心的味道，好像烟的味道对他来说并不重要，重要的是手里有东西可以抓。
他叫沈渡。这是我后来才知道的。
那天他买完烟并没有走，靠在柜台上和我有一搭没一搭地聊天。说今天的天气热得邪门，说街尾新开的那家米线店不正宗，说缅北的雨季快来了，到时候路会很难走。他的声音低沉，像大提琴的C弦，每一个字都带着共振，震得我心口发痒。
“你一个人开这个店？”他问。
“嗯。”
“不怕？”
“怕什么？”
他看了我一眼，那眼神里有一种我读不懂的东西，像是怜悯，又像是羡慕。“没什么。”他把烟掐灭在门框上，转身走了。
我目送他的背影消
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