“你抽烟?”他问。
“不抽。”
“那你买烟干什么?”
沈岁把橙子放进厨房唯一的碗柜里,背对着他:“顺手。”
身后没声音。
她回过头,看见莱昂纳正盯着她看,那眼神跟早上不太一样了,少了点冷,多了点她说不上来的东西。
“看什么?”她问。
莱昂纳把烟放回茶几上:“你手上怎么了?”
沈岁低头看自己的手,冻疮破了,流了点水,她自己都没注意。
“没事,”她说,“冻的。”
“有药吗?”
“没有。”
莱昂纳站起来,走到茶几边,从她买的那堆东西里翻出碘伏和棉签。
他拿起她的手,低头看那些破皮的地方。
沈岁的手僵在他掌心里。
他的手很热,烧还没完全退,手心烫得厉害。
“别动。”他说。
他用棉签蘸了碘伏,涂在她那些破口上。
动作很轻,跟她自己胡乱抹药完全不一样。
沈岁低着头,看他涂,她忽然发现他睫毛很长,低头的时候能看见眼睑上的阴影。
“好了。”莱昂纳松开手,“明天再涂一次。”
沈岁把手收回来,攥成拳头,缩进袖子。
“你怎么会弄这些?”她问。
莱昂纳把碘伏盖好,放回茶几上:“以前有个兄弟,总受伤。我帮他换过几次。”
沈岁等着他往下说。
他没说了。
屋里安静下来,暖气片咣当响了一声。
窗外天快黑了,灰蓝灰蓝的。
沈岁忽然想起来,问:“你饿不饿?”
莱昂纳看她。
“我买了鸡蛋,”她说,“可以煎蛋。”
莱昂纳嘴角动了动,不知道是不是笑。
“好。”他说。
沈岁进厨房开火,打鸡蛋的时候她回头看了一眼。
莱昂纳还坐在沙发上,手里拿着那包烟,没点,就那么看着窗外。
窗户上贴的那层塑料布被风吹得鼓起来一点,又落下去。
她收回视线,把鸡蛋打进锅里。
油溅起来,烫了她手腕一下
她没躲,就那么站着,看蛋清在油里慢慢变白凝固。
油在锅里噼啪响。
沈岁用铲子把煎蛋翻了个面,边沿焦黄,蛋黄还没全凝固,她喜欢这种火候,莱昂纳早上那碗面没蛋,晚上补上。
门外传来脚步声。
沈岁没在意,这栋楼隔音差,对门那户每天这个点下班,脚步声她听熟了。
脚步声停在门口。
钥匙捅进锁孔的声音。
沈岁握着铲子愣了一下,她妹有钥匙,但应该明天才放假回来。
门被推开。
莱昂纳坐在沙发上,头转过去,身体比意识快,他的手已经按在后侧,那里放着那把黑色手枪,就塞在沙发垫缝里,他刚才顺手塞的。
门口站着个小孩。
十来岁,背着鼓鼓囊囊的书包,穿着校服,黑色长发扎成马尾。
她一只手还握着门把,另一只手拎着个塑料袋,整个人定在那儿。
她看见沙发上那个男人。
陌生的男人。
很高的男人。
坐在她姐的破沙发上,正盯着她看的男人。
沈七喜的脑子空白了两秒。
然后她往后退了一步,退到门外,把门带上。
门关上了。
莱昂纳坐在原地,手还按在枪上。
他看着那扇门,听着门外的动静。
脚步声。
很轻,犹豫的。
然后又是钥匙捅锁孔的声音。
门又被推开。
那个小女孩站在门口,探进半个身子,先看了看屋里的摆设。
房间的位置,书桌的位置,墙上挂着的她姐的棉服,然后视线又落回他身上。
沈七喜的眼睛红了。
她没哭出声,但眼眶里水光一下子涌上来,嘴唇抿紧,像在拼命忍着。
莱昂纳的手从枪上移开。
厨房里传来铲子碰锅的声音,沈岁的声音跟着出来:“谁啊?”
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