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虚掩着。我推了一下,门开了,吱呀一声,声音很尖,刺得耳朵疼。
门里是一个院子,不大,长满了荒草,齐腰深。草被雨打得东倒西歪,中间有一条石板路,通往一扇门。
我顺着石板路走过去,推开那扇门。
门里很黑,什么都看不见。我掏出手机打开手电筒,往里照了照。是一个大堂,挺大的,左边是接待台,右边是几张长椅,墙上挂满了遗像。
遗像全是黑白的,一张张脸,老的少的,男的女的,都直勾勾地看着我。
我头皮有点发麻,但硬着头皮往里走。
“有人吗?”我喊了一声。
没人回答。
手机的光晃来晃去,照出地上的灰尘和脚印。脚印不止我一个人的,还有别的,新的旧的都有。
我心里一动,顺着脚印往里走。
穿过大堂,是一条走廊,两边是一扇扇门,门上贴着牌子:停尸间、冷藏柜区、火化间、办公室……
走到办公室门口,门开着一条缝,里面有光。
是烛光,黄黄的,一跳一跳。
我推开门,往里看了一眼。
办公桌上点着一根白蜡烛,旁边放着一本簿子,封面写着三个字:替尸簿。
3
我站在门口,没敢进去。
那本簿子很旧,边缘都毛了,封面还有几块深色的污渍,像是血。
办公室不大,一张桌子,一把椅子,一个文件柜。墙上挂着一件白大褂,脏兮兮的。地上扔着几个纸团,还有一只翻倒的搪瓷缸。
我往里走了两步,凑到桌前看那本簿子。
簿子翻开着,第一页写着几行字,毛笔写的,字迹歪歪扭扭:
“三日为期,寻尸替身,烧一人,活一人。替尸簿上写谁名,谁便替你去火葬。若不写名空手走,子夜焚尸你莫怨。”
我盯着那几行字,看了很久。
什么玩意儿?
这是恶作剧?还是哪个疯子写的?
我伸手想把簿子合上,手指刚碰到封面,忽然听见身后传来一个声音。
“别碰。”
我吓得一哆嗦,猛地回头。
门口站着一个人。
是个老头,六十多岁,瘦得皮包骨头,穿着件旧棉袄,脸上全是褶子,眼窝深陷,两只眼睛在烛光里亮得吓人。
我往后退了一步,后背撞在桌子上。
“你……你是谁?”
他没回答,走进来,在桌子对面坐下,抬头看着我。
“你是外乡人?”
我点点头。
“车坏了?”
我又点点头。
他叹了口气,从桌上拿起那本簿子,翻了翻,又合上。
“你今晚不该进来的,”他说,“进来了,就出不去了。”
“什么意思?”
他抬起眼睛看着我,那眼神让我后背发凉——不是凶,是可怜,像看一个将死之人。
“你看看门。”
我愣了一下,转身走出办公室,往来的方向走。穿过走廊,回到大堂,走到那扇我进来的门。
门关着。
我伸手推,推不动。再推,还是推不动。我用力拽,拽不开。门上连个把手都没有,光滑滑的,像从来就没开过。
我的心往下沉了沉。
我跑回办公室,那老头还坐在那儿,一动不动。
“门怎么回事?”我喘着气问,“为什么打不开?”
“锁了,”他说,“这地方,只进不出。”
“谁锁的?”
他没回答,只是看着那本簿子。
“你今晚看见这本簿子,就是选上了。三天之内,你得在簿子上写一个人的名字,让他替你躺进焚化炉。不然,子夜十二点,你会被抬上尸床,裹上白布,推进火里。”
我听着,心里冒出一股邪火。
“你他妈吓唬谁呢?”我一把揪住他领子,“老子开十年货车,什么没见过?你给我把门打开!”
他没挣扎,就那么看着我,眼神里没有害怕,只有一种说不出的疲惫。
“你揪我没用,”他说,“我也出不去。我在这儿待了十年了。”
我愣住了。
他慢慢掰开我的手,站起来,走到窗边。窗外黑漆漆的,什么也看不见。
“十年前,”他说,“我是这儿的勤杂工,姓周,他们都叫我老周。那年出了事,死了人,我也被困在这儿,一直到现在。”
“什么事?”
他没回答,只是指了指走廊尽头。
“你自己去看吧。看完你就明白了。”
4
我拿着手机,往走廊尽头走。
尽头有一扇门,门上

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