一
更夫老周敲过三更时,看见井台上坐着一个人。
井在镇子西头,挨着土地庙,白日里都少有人迹,夜里更是连鬼影都不见一个。老周在这镇上敲了三十年更,从未在夜半见过生人。
他揉了揉眼。
人还在那里。坐在井沿上,一腿垂向井中,一腿曲踩在台边,看不清面目,只一个黑黢黢的轮廓,像一截烧焦的枯木。
老周手里的梆子顿住了。
他立在街心,不敢进,也不敢退。风从井边卷来,凉飕飕的,带着一股潮气。他忽然想起小时候听来的传闻,说这井里溺过人,夜半常会有人坐在井台上哭。
那人没有哭。只是坐着,一动不动。
老周僵了一盏茶的工夫,腿都站酸了。他盘算着绕道,从后巷穿过去,就当没看见。可刚一抬脚,那边忽然飘来一声:
“什么时辰了?”
老周的脚僵在半空。
声音不高不低,像一块石子投进井里,咚一声,便没了下文。是个男人的声音,听着不老,也不年轻。
“三、三更了。”老周答道。
那人点了点头。
老周看不清他的动作,却分明知道他点了头。那是一种直觉,如同深夜卧榻,能感知到隔壁有人翻身。
“三更了。”那人又重复了一句,像是自语。
老周僵在原地,不知该走该留。
“你过来。”那人说。
老周不想过去,可腿脚不听使唤,一步一步挪到井台边,距他三步远站定。
这下看清了。
三十来岁的男人,衣裳灰扑扑的,不知原本是灰色,还是被风尘洗成了灰色。脸极瘦,颧骨凸起,眼窝深陷,像是久病不愈,又像是久饿失色。头发乱糟糟的,沾着草屑与尘土。
他仍坐在井沿,一条腿悬在井里,轻轻晃着。
“你怕什么?”他问。
“没、没怕。”老周道。
“你怕我跳下去。”
老周没作声。
男人浅浅一笑,嘴角微动,便淡了下去。
“放心,我不跳。”他说,“这井太浅,跳下去淹不死,卡在中间,上不得下不得,更难受。”
老周不知如何接话。
男人抬眼望天。天上没有一颗星,黑沉沉地压下来。
“这是什么镇?”他问。
“周家镇。”
“周家镇。”男人念了一遍,“没听过。”
“小地方。”老周说,“东去三十里是县城,西去四十里是柳家渡,南北皆是山。”
男人点点头。
“周家镇,”他说,“可曾有过一户姓沈的人家?”
老周想了想。
“姓沈的有两户。一户在镇东,开杂货铺;一户在镇后,种田为生。您找哪一户?”
男人没有回答。他从井沿上下来,站定,拍了拍身上的土。
“开杂货铺的,当家的叫什么?”
“沈万财。”
“多大年纪?”
“四十上下,胖胖的,见人就笑。”
男人摇了摇头。
“不是他。”
老周看着他,忽然觉得这人有些眼熟。不是相识的熟,是似曾相识,却又怎么都想不起来。
“您找的那位,叫什么?”他问。
男人没有答。
他站在井台边,望向镇子深处。一片漆黑,什么也看不见,他却看得入神,仿佛望穿了夜色。
“二十年前,”他说,“这镇上有个姓沈的寡妇,带着一个七八岁的孩子。”
老周心里猛地一咯噔。
二十年前,寡妇,七八岁的孩子。
他想起来了。
“你是……”他张了张嘴,没能说出那个名字。
男人回过头,看着他。
“你认得我?”
老周后退一步。望着那张瘦削的脸,深陷的眼窝,凌乱的头发,二十年前的画面一点点浮上来,像井底沉渣,缓缓上浮。
“你是沈家那小子。”他说,“沈……沈……”
“沈平。”男人说,“我叫沈平。”
二
二十年前,沈平的娘走的那天,也是这样的天。
没有星,没有月,天黑得像锅底。那年沈平八岁,趴在娘的床前,看着娘一点点断了气。娘的手握在他手里,一点点凉下去,一点点硬起来。
他不敢动,就那么趴着,攥着那只冰凉的手,一直趴到天亮。
天亮时,邻居赶来,把他拉起来。他站起时,双腿早已麻木,迈不开步。邻居把他抱到院里,放在门槛上坐着。
屋里有人哭,不是他。他哭不出来。
后来,人们把他娘抬走。
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